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    声音里带着难以掩饰的错愕与荒谬。

    “老公……”

    “你当年……真把自己头磕出血了？”

    “就为了躲那个同事？”

    沙发上。

    林默眼角狠狠抽搐了两下。

    他深吸了一口气，猛地掀开绒毯，端起茶几上那杯已经有些温凉的美式咖啡，战术性地仰起脖子，狠狠灌了一大口。

    “节目效果。”

    他盯着电视屏幕，目光游移。

    “这绝对是那个破天幕在恶意剪辑，加了夸张的物理引擎和音效渲染。”

    他放下咖啡杯，瓷器磕在胡桃木桌面发出一声闷响。

    “我当年也是个读书人，文官，讲究的是体统，怎么可能像打桩机一样磕头？”

    林默坐在沙发上，端着咖啡杯，语气笃定。

    然而。

    天幕似乎有某种跨越时空的读心术，并且丝毫不打算给这位靖国公留点面子。

    只听“当——”的一声悠长钟鸣。

    宏大的祭天大典，终于迎来了尾声。

    “礼毕——退——”。

    原本如泥塑般死寂的百官队列，终于有了活人的生气。

    所有人开始按照品阶，缓慢、规矩地准备退出南郊祭坛。

    天幕镜头锁在林默身上。

    这哥们正试图从冰冷的青石板上站起来。

    但由于刚才磕头用力过猛，加上在严寒中跪了太久，他的双腿显然已经彻底麻木了。

    他刚撑起上半身，膝盖就像是面条一样疯狂打摆子。

    眼看着就要一头栽回那个刚才被他砸出淤血的冰窟窿里。

    就在这时。

    旁边那位不知死活的同僚王景，热心地跨出一步。

    他伸出双手，一把抓住了林默的胳膊。

    “林兄，当心啊。”

    　　


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